Ода парикмахеру

Когда последней каплей дождь
Мне переполнит чашу скорби,
А я заплакать, как обычно, не смогу,
Когда для всех созреет рожь,
Меня же день бесхлебьем вскормит
Под фотографией ирландского рагу,
Когда последние стихи
Мои сдадут в макулатуру –
Не будут критики тупить на них перо,
Когда познания тюки
Я сброшу с плеч, больной и хмурый,
И буду прозван за спиной «месье Зеро»,
Когда на грани нищеты
Забалансирую нетрезво,
И разбегутся тараканами друзья,
Когда спокойные черты
С лица сотрутся – грубо, резво,
Так что при встрече будет и узнать нельзя,
И без надежд пойду ко дну –
Стремительно, как в сне кошмарном –
И будет некому меня спасти,
Тогда бессильно заверну
Не к девкам, не в кабак угарный,
А в дом с табличкой «с девяти до двадцати».

И там в порядок приведет
Мои вихры шампунь немецкий,
Опять чело утонет в пенных облаках…
Плевать, с чем новый день грядет:
Я буду успокоен треском
Машинки в нежных парикмахерских руках…

И парикмахерша потом
Мне теплым феном чуб обвеет,
Закрепит лаком стрижку – как бы невзначай:
«Ты видишь, ливень за окном!» —
За просто так щетину сбреет.
Обидится, когда рискну ей дать на чай…